C’est une voix un peu folle, celle d’un chanteur que l’on situera vite entre Costello et Rufus Waingright, qui nous balade vers d’étranges dépouilles sentimentales, les déterrant avec une morgue lunaire. Un chant qui cherche ses effets dans des décharges kitsch corrosives, des lignes affectives perdues, épuisées, éculées et les épouse, en exhibe la chair de poule presque figée, en gelée (parfois sur le point de dégouliner). Avec tendresse chancelante ou hargne radieuse. Une sorte de diva transgénique. Dans un répertoire qui oscille entre glamour feuilletonesque, coupe-gorges hardcores et figures précieuses de compositeur. La complexité de l’univers sonore surprend : d’abord, l’attachement à la chanson, la mélodie est affirmée, comme un oxygène fondamental. Mais ensuite tout le reste est combustion grandiose, voire grandiloquente. La musique circule agilement dans ces multiples contrastes et contradictions entre douceurs, mièvreries narcissiques, rages soniques percutantes, grincements aigres, lyrisme hystérique, humour noir, vulnérabilité, brutalité, crincrins cosmiques. Mike Pathos postule que ces contradictions ne sont qu’apparentes, tout se tient, se soutient. Le chant linéaire, reflet de la narration de séries télé, est happé dans les limbes électro et devient une clameur magnétique, paumée, centrifugée, avant de percuter un numéro époustouflant de folk survolté ou de couper une ritournelle rêveuse torpillée d’artifices. Le tout s’agrège, hétéroclite et clinquant, vaisseau spatial bourdonnant, clignotant, trépidant, crachant le feu, dérivant lentement vers d’autres dimensions, à rebours. Sarcophage fantastique transportant un grand voyageur sonique vers l’anéantissement. Flirts avec l’explosion.
(Pierre Hemptinne, Charleroi)